Nuestros Reflejos

No todos los médicos son éticos... Ante toda la polémica desatada en torno al trato ético de los médicos hacia sus pacientes y  la insistente ola de apoyo a los doctores por su posible enjuiciamiento en algún momento de su carrera por la “mala práctica médica” me siento en la obligación de compartir mi historia para que se conozca la otra cara de la moneda. La cara de quienes en algún momento confiamos nuestros cuerpos a los doctores y salimos defraudados. En 2011 visité un conocido hospital de la ciudad de Quito por unas hemorragias frecuentes en mi periodo menstrual. Siempre tuve diagnóstico de útero poliquístico pero esta vez los dolores eran mayores y prácticamente no podía seguir viviendo ni trabajando así. Fui atendida por mi seguro médico privado en unos consultorios muy elegantes, por un ginecólogo que me aseguró que la única salida era la operación de útero, con la finalidad de retirar los dos quistes que me estaban molestando  y poder seguir con mi vida n...

El único Hombre de Acero que conocí   (Hasta que le llegó su criptonita)     Este fin de semana se estrena Superman, Man of steel   y también será el día del padre, fecha que este año se   presenta odiosa e invivible en medio de la tristeza, porque hace seis meses que mi padre se fue. Perdón a quienes se ofendan pero, Henry Holguín,   fue el verdadero Superman,   un hombre de menos de 1,60 de estatura, flojo para los deportes, extremadamente flaco en su juventud y extremadamente gordo en su adultez. Mi padre era capaz de comerse tres bandejas paisas, dos tortas mojadas de chocolate de sweet an cofee y mandarse medio lechón en Navidad. Si eso no es tener el estómago más fuerte de la historia no se que lo sea. Cuando tenía 36 años se cayó de la moto que siempre conducía como loco y se rompió el brazo izquierdo,   estando con yeso ese mismo año (25 de febrero de 1985) dos sicarios lo agarraron en la calle 11 oeste del Aguacata...

Hoy retomo el blog, afición que en la nueva ciudad donde vivo, al parecer es algo a lo que mucha gente le dedica tiempo. Me pagan por escribir, que me vean escribiendo: ¿no? Leo mis post del 2008 y 2009 y me doy cuenta que entre más pasa el tiempo las prioridades de la vida van cambiando de manera bastante dispar. Será por que en ese entonces con unos hijos mucho más indefensos y pequeños, así como una relación amorosa que parecía eterna y segura, una vida económica medianamente holgada, todo se complicaba por otras aristas que hoy parecen completamente absurdas y que en ese entonces parecían “muy” graves... 21 kilos menos, dos trabajos hechos a un lado, madre huída, padre en etapa kármica, hijos lejos, un hogar menos y un pequeño ser que se diluyó en la atmósfera solo puedo decir para la posteridad: -El amor como un método no existe, nadie lo inventó, no es un hecho que se pueda palpar o medir. -Existen momentos hermosos con la persona objeto de ese amor: aprende a apreciarlos, a det...

“Camina que camina, María Lagos”... El flaco con aire intelectual va en el vagón del tren, le fastidia la luz titilante mientras intenta leer. Decide cerrar el libro. Saca un abrigo de su maleta y cierra los ojos. Sueña con un pantano, con un pozo negro y humeante. De él emerge un seno turgente, blanco y redondo coronado por un pezón perfecto. Se despierta asustado, sudando. Ya se ha hecho de día. El sol entra por las persianas de manera perpendicular. Él se escabulle de la luz, ora, y se persigna. Se levanta y saca de su maletín la sotana, la alisa con la mano y mira la hora en el reloj. Es momento de bajarse del tren. Llega a la estación y lo espera el dependiente en el mostrador, le han dejado un encargo para el “curita” nuevo de Puerto Rico. Es una vieja bicicleta oxidada que rechina a cada movimiento. El calor es abrasador, pero le han explicado que la iglesia queda retirada del caserío del pueblo y debe llegar solo hasta allá, como referencia le dicen que es cerca de un far...

-Hola lectores, ahora estoy en una nueva etapa. Tratando de escribir lo que siempre he querido sacar y estoy en un taller literario con la conocida escritora guayaquileña, Solange Rodríguez. Voy a postear de vez en cuando mis textos y espero que los disfruten. Acepto críticas y opiniones. Gracias :) **************************************************************** -1- Porque deseaba con locura salir de esas cuatro paredes, disfrutar aunque fuera unas horas de música electrónica a lo que aguanten los oídos, integrarse a esos cuerpos sudorosos danzando en una pista al ritmo del tum/tum/tum; necesitaba desesperadamente conseguir dinero. Antonia tenía 16 años y se consideraba lista para la vida. Estaba sentada ahí en su cama, contemplando el afiche de Axel Rose pegado en la pared y pensaba que se le veía un increíble paquete. Aún virgen se remecía en la sola contemplación de su ídolo posando en una licra roja brillante. Pensó en lo que sentiría si pudi...

RITOS Por Guillermo Valencia Segunda edición, 1914 ANARKOS De todo lo escrito amo solamente lo que el hombre escribió con su propia sangre. Escribe con sangre y aprenderás que la sangre es espíritu. Federico Nietzsche. En el umbral de la polvosa, puerta, sucia la piel y el cuerpo entumecido, he visto, al rayo de una luz incierta, un perro melancólico, dormido. ¿En qué sueña? Tal vez árida fiebre cual un espino sus entrañas hinca o le finge los pasos de una liebre que ante sus ojos descuidada brinca. Y cuando el alba sobre el Orbe mudo como un ave de luz se despereza, ese perro nostálgico y lanudo sacude soñoliento la cabeza y se echa a andar por la fragosa vía, con su ceño de inválido mendigo, mientras mueren las ráfagas del día para tornar a su fangoso abrigo. Hundido en la cloaca la agita con sus manos temblorosas, y de esa tumba miserable saca tiras de piel, cadáveres de cosas. Entre tanto, felices compañeros sobre la falda azul de las princesas y en las manos de nobles caballer...