Nuestros Reflejos

“Camina que camina, María Lagos”... El flaco con aire intelectual va en el vagón del tren, le fastidia la luz titilante mientras intenta leer. Decide cerrar el libro. Saca un abrigo de su maleta y cierra los ojos. Sueña con un pantano, con un pozo negro y humeante. De él emerge un seno turgente, blanco y redondo coronado por un pezón perfecto. Se despierta asustado, sudando. Ya se ha hecho de día. El sol entra por las persianas de manera perpendicular. Él se escabulle de la luz, ora, y se persigna. Se levanta y saca de su maletín la sotana, la alisa con la mano y mira la hora en el reloj. Es momento de bajarse del tren. Llega a la estación y lo espera el dependiente en el mostrador, le han dejado un encargo para el “curita” nuevo de Puerto Rico. Es una vieja bicicleta oxidada que rechina a cada movimiento. El calor es abrasador, pero le han explicado que la iglesia queda retirada del caserío del pueblo y debe llegar solo hasta allá, como referencia le dicen que es cerca de un far...

-Hola lectores, ahora estoy en una nueva etapa. Tratando de escribir lo que siempre he querido sacar y estoy en un taller literario con la conocida escritora guayaquileña, Solange Rodríguez. Voy a postear de vez en cuando mis textos y espero que los disfruten. Acepto críticas y opiniones. Gracias :) **************************************************************** -1- Porque deseaba con locura salir de esas cuatro paredes, disfrutar aunque fuera unas horas de música electrónica a lo que aguanten los oídos, integrarse a esos cuerpos sudorosos danzando en una pista al ritmo del tum/tum/tum; necesitaba desesperadamente conseguir dinero. Antonia tenía 16 años y se consideraba lista para la vida. Estaba sentada ahí en su cama, contemplando el afiche de Axel Rose pegado en la pared y pensaba que se le veía un increíble paquete. Aún virgen se remecía en la sola contemplación de su ídolo posando en una licra roja brillante. Pensó en lo que sentiría si pudi...

RITOS Por Guillermo Valencia Segunda edición, 1914 ANARKOS De todo lo escrito amo solamente lo que el hombre escribió con su propia sangre. Escribe con sangre y aprenderás que la sangre es espíritu. Federico Nietzsche. En el umbral de la polvosa, puerta, sucia la piel y el cuerpo entumecido, he visto, al rayo de una luz incierta, un perro melancólico, dormido. ¿En qué sueña? Tal vez árida fiebre cual un espino sus entrañas hinca o le finge los pasos de una liebre que ante sus ojos descuidada brinca. Y cuando el alba sobre el Orbe mudo como un ave de luz se despereza, ese perro nostálgico y lanudo sacude soñoliento la cabeza y se echa a andar por la fragosa vía, con su ceño de inválido mendigo, mientras mueren las ráfagas del día para tornar a su fangoso abrigo. Hundido en la cloaca la agita con sus manos temblorosas, y de esa tumba miserable saca tiras de piel, cadáveres de cosas. Entre tanto, felices compañeros sobre la falda azul de las princesas y en las manos de nobles caballer...